Душа горит, голова пухнет от снующих туда сюда мыслей. Мысли снуют не потому что их много, а потому что мыслей всего одна и она про подсолнухи. Душат меня завидки и завидую никому нибудь, а Ван Гог. Не тому, что он себе ухо отхватил, а тому какие шикарные подсолнухи он нарисовал. Хочу тоже нечто , пусть на сотую долю похожие на его, нарисовать. Вся эта мазня относится к разряду примитивного искуства, спасибо искуствоведам термин придумали. Пусть примитивное, но оно меня увлекает. Готов часами на пролет вазюкать карандашом ли, кисточкой, фломастером по бумаге или холсту. Я сейчас, когда гуляем, присматриваюсь к каждому дереву, цветку, камню, прикидывая о том, как бы я это мог нарисовать. Может у меня что-то с головой? Может я себе, в конце концов, тоже ухо отпластаю?